Arpeggi

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Viviamo d'un fremito d'aria,

d'un filo di luce,

dei più vaghi e fuggevoli moti del tempo,

di albe furtive,

di amori nascosti,

di sguardi inattesi.

(Vincenzo Cardarelli, Poesie Mondadori Editore 1942)

Era uno spettacolo

Era spettacolare

quel suo avanzare

e poi ritirarsi,

timida,

e infine guerriera

sfidava la roccia

la accarezzava appena.

Dopo, quando sembrava arresa

di soppiatto la coglieva di sorpresa,

la schiaffeggiava

urlava alla sua indifferenza

si spezzava

sputando schiuma

e con la schiuma avvolgeva la pietra.

Ed era uno spettacolo

vederla spaccarsi, rompersi,

testarda riprovarci

per giocare a chi era più forte -

nei flutti, tra gli sputi -

senza che cambiasse lo stato delle cose.

Il cielo era plumbeo, la roccia restava immota

col tempo anche le punte più aguzze si sarebbero arrotondate

avrebbe cambiato forma

ma l'aspetto no, perché la sua natura era quella di roccia

e chissà se quella che l'avrebbe divorata, mai paga

sarebbe stata la stessa onda.

Era uno spettacolo, sì

quel mare senza parole

in un rabbioso gennaio carico di pioggia.

                              (Charlie)

Il Tempo

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Non è sabbia che disperde i granelli.

Si chiama Occasione.

Non è rintocco della campana della chiesa.

È Verità.

Non è il pendolo che oscilla ipnotico

dal vetro del cassone in legno sulla parete.

La definizione esatta è Risposta.

E non è nemmeno un cinturino in pelle, in acciaio o in silicone

che costringe il polso.

È la Cura.

Non è tondo, non è quadrato, non è esagonale.

Non si nasconde.

Non imbruttisce.

Non canta nell’aia.

Si chiama Esperienza. Crescita. Conoscenza.

Non sono lancette.

Sono tergicristalli.

Liberano da ciò che è superfluo –

lo sanno prima di te –

anche se sei contrario.

Lento, svelto,

che importanza ha?

Quel che deve darti, ti dà.

Non lo tieni nel panciotto

non serve tenertelo stretto,

non è denaro, non è oro, non puoi comprarlo

non è un oggetto.

È un Amico, il più sincero

quindi, non averne paura;

non è un nemico da combattere in guerra.

È relativo, emotivo, non è mai assoluto –

non provare a fregarlo –

se tradisci, infierisce

ma se proprio ti fa arrabbiare

prova ad allargarlo.

Non è un sole che tramonta

e guardare tanti altri che risorgono

se cambi, non temere

fa parte del gioco.

In fondo, è matematica:

più numeri metti in fila,

maggiore sarà la tua Ricchezza.

L’unica che nessuno potrà mai rubare.

                                         (Charlie)

Attesa

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Esci dalla statale a sinistra e scendi giù dal colle.
Arrivato in fondo, gira ancora a sinistra.
Continua sempre a sinistra. La strada arriva a un bivio. Ancora a sinistra.
C’è un torrente, sulla sinistra.
Prosegui.
Poco prima della fine della strada incroci un’altra strada.
Prendi quella e nessun altra. Altrimenti ti rovinerai la vita per sempre.
C’è una casa di tronchi
con il tetto di tavole, a sinistra.
Non è quella che cerchi.
È quella appresso, subito dopo una salita.
La casa dove gli alberi sono carichi di frutta. Dove flox, forsizia e calendula
crescono rigogliose.
È quella la casa dove,
in piedi sulla soglia,
c’è una donna
con il sole nei capelli.
Quella che è rimasta in attesa fino a ora.
La donna che ti ama.
L’unica che può dirti:
“Come mai ci hai messo tanto?”

(Raymond Carver, Blu oltremare - Minimum Fax Editore 2003)

Tu

E ci sei tu.

Nelle foto, nel tempo,

nelle pagine di un libro

in una poesia

in una parola che ancora non ho detto

che è ancora tutta da scoprire.

E ci sei tu

nel ricordo, in un sogno,

in una carezza

in quelle che non ti ho dato e che forse non ti darò mai

in tutte quelle che conservo

e che sogno di darti in un futuro neanche troppo lontano.

Ci sei tu

nella mia vita

nel mio dolore

al centro del mio sentimento,

nel sale delle lacrime

in un pensiero sconcio

in una favola sconclusionata.

E ci sei tu

nel sangue come una malattia,

nelle mani

nel corpo

nella mia ferita –

nel cibo, nel dolce, nel caffè

ci sei sempre tu

nel mare, nei monti

nelle vallate

e nelle preghiere

(anche se non sono credente).

Nelle mie paure

nella mia solitudine

nelle lettere

ci sei sempre e solo tu

sei nell’aria che mi intossichi,

nelle canzoni d’amore, dimenticate, reinventate al momento davanti a un falò

in una pellicola d’autore

nei baci e nelle carezza rubate di due amanti clandestini che non siamo noi.

Sei dove non dovresti essere

in un tremore,

in un segno sul cuscino

nel memoriale, in un’opera d’arte,

nello stupore di un bambino –

sei dove non immagini di stare

perché ci sei tu,

sì, sei proprio tu

l’uomo che mi ha fatto innamorare.

                           (Charlie)